Azuria #3

Hoy he recibido con alegría el número 3 de Azuria, la modesta revista literaria que publica el grupo Geelong Writers, de la ciudad de Geelong, en el estado de Victoria. En este número tres figuran tres poemas míos de 2013, escritos en inglés: ‘Drivers’, ‘Grief’ y ‘Swallows, show me the way’. Además, el número 3 de Azuria incluye dos poemas en lengua catalana de Juli Capilla cuyas traducciones al inglés tuve tanto honor como gusto de realizar: ‘Silenci’ y ‘Cendra’.

El proyecto Azuria sigue creciendo y enriqueciéndose. Bajo la batuta de Ted Reilly, Azuria cuenta ahora con un equipo editorial que integran cinco personas. Es motivo de alegría ver cómo prospera un proyecto de orígenes tan humildes, y comprobar que, pese a su expansión, continúa haciendo gala de tanta modestia como al principio.

Este número 3 incluye cuentos de Biruté Jonuskaité, R. Martínez Mendoza, Natasha Sampson, Jean Thornton y Johnathan TG Tiong; poemas de Juli Capilla, Kristiina Ehin, Anna Habryn, Aidas Marcénas, Lidija Simkuté, Ouyang Yu, Yu Cong, Janet Baird, Brian Edwards, Rory Hudson, Richard Kakol, Kerry Shawn Keys, Loh Guang Liang, Rose Lucas, Elizabeth Murawski, Christopher Ringrose, Ian C Smith, Vicky Tsaconas y un servidor; ensayos a cargo de Dzavid Haverié, Richard Benesevich y Yasmin L. Wallace; y la reseña del libro A Wolf at Our Door de Jura Reilly, a cargo de Martin Hooper.

Uno de los tres poemas que figuran en Azuria 3 lo he compartido en mi otro blog, Timeless Swoon. Se trata del soneto ‘Swallows, show me the way’, del que solamente me atrevo a decir que es de temática engañosamente amorosa. Confío en que te guste.

Three versions of insomnia

Goya, Capricho #43

Воспоминание

А.С. Пушкин (Mосква 1799 - Санкт-Петербург, 1837)

Когда для смертного умолкнет шумный день,

         И на немые стогны града

Полупрозрачная наляжет ночи тень

         И сон, дневных трудов награда,

В то время для меня влачатся в тишине

         Часы томительного бденья:

В бесдействии ночном живей горят во мне

         Змеи сердечной угрызенья;

Мечты кипят, в уме подавленном тоской,

         Теснится тяжких дум избыток;

Воспоминание безмолвно предо мной

         Свой длинный развивает свиток;

И с отвращением читая жизнь мою,

         Я трепещу и проклинаю,

И горько жалуюсь, и горько слезы лью,

         Но строк печальных не смываю.

Remembrance

By A.S. Pushkin (Moscow, 1799 – Saint Petersburg, 1837)

Translated by A.Z. Foreman

When din of day for mortals softly ends

         And onto the mute city squares

The thin penumbra of the night descends

         With slumber, balm of daylong cares,

Then, in the still for me the hours wring

         Exhausting wakeful pains anew.

Searing in blank of night, the serpent's sting

         Venoms my heart with acid rue.

Black fancies seethe. An overflow of thought

         Aghast, builds in the angst-strained soul;

Remembrance wordlessly and out of naught

         Unwinds its long unholy scroll.

Then reading with disgust the writ of years

         I tremble, damn my every day,

Bawl bitter plaints, and bitterly shed tears

         But wipe not one sad line away.

(Thanks to Pat McGowan)

Insomnia, de Jorge Cadavid (Pamplona, 1962)
Published in Letras Libres.

El insomnio no tiene objeto ni sujeto, sino algo que tiene que ver con la conciencia que trabaja durante él. Es la angustia, la vigilancia. La mente se concentra y se reconoce en un punto eterno. Es la leche negra de la cabra nocturna de la que habla Rilke. El insomnio: conciencia de lo infinito que no termina jamás. Vigilia anónima. No soy yo quien vigila la noche; es la propia noche la que vela con los ojos abiertos.

Insomnia by Jorge Cadavid (Pamplona, 1962)

Translated by Jorge Salavert

Insomnia has neither an object nor a subject, but rather something that has to do with the awareness at work throughout. It is the agony, the watchfulness. Your mind focuses, acknowledging itself at an eternal point. It is the nocturnal goat’s black milk Rilke talked about. Insomnia: an awareness of the never-ending infinite. Anonymous wakefulness. It is not me who watches the night; it is night itself that stays awake, wide-eyed.

Sleepless, by Jorge Salavert (València, 1964)
First published in Hypallage.

Where will this insomnia take us tonight?

Will it show as lithe shadow, or as shade

of memories forgotten? As a tide

of seas uncharted, while city lights fade?

Even darkness does have something to hide.

Our fears, our dread, are always custom-made;

wakefulness unearths it all, the flight

and the vain search, the words we left unsaid.

Even if we had no sadness to behold,

there would be sufficient sleepless moments

to write, if not a book, at least an old

sonnet, or a song, lines for a poem,

words from pure grief, to treasure more than gold…

till the time we’re no more, when it all ends.