Steve Kilbey, Something Quite Peculiar: The Church, the Music, the Mayhem (Melbourne: Hardie Grant Books, 2014). 273 páginas.
Creo que sería en
1987 o 1988 cuando una compañera de trabajo llamada Lola me regaló una casete
pirata de The Blurred Crusade. Era
una banda australiana, me dijo, “seguro que te van a gustar”. Unos cuantos
meses o quizás un par de años después (como a todo el mundo, la memoria me
falla), The Church tocaron en Valencia, en lo que fue uno de los mejores
conciertos de rock psicodélico que se recuerdan en la ciudad del Turia.
Indiscutiblemente,
Steve Kilbey es el alma máter de The Church; el músico publicó hace un par de años
esta autobiografía, un libro peculiar e inusual. El grupo (y Kilbey como
solista) sigue sacando álbumes. La escena musical actual es, sin embargo, muy
diferente de la de los años 80 y 90.
'Almost with You' fue siempre una de mis favoritas, y sigue siendo un temazo.
Kilbey emigró a
Australia con sus padres cuando tenía tres años. Inicialmente vivió en la
región al sur de Sydney llamada Illawarra, pero unos pocos años después la
familia se vino a Canberra. Compraron una casa en Lyneham, no muy lejos de
donde vive ahora mi amigo Gustavo. Desde bien pequeño Kilbey destacó por ser un
bocazas (según lo admite el propio autor) y por su dominio de la palabra. De
hecho, en una de las más jugosas anécdotas de su adolescencia y juventud,
Kilbey recuerda cómo llegó a competir (formando parte del equipo de oratoria de
Lyneham High School) en la final contra un equipo de Sydney, en el que estaba
un tal Malcolm Turnbull, a quien (según dice la prensa) no le valieron de mucho
sus dotes oratorias en una reciente conversación telefónica transpacífica.
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| Hello? Donald? U still there? Hello...?!! |
Como muchos
rockeros, Kilbey no tuvo una formación musical ortodoxa: aprendió por sí mismo,
y a los 16 años su padre le compró el bajo que Steve quería (en lugar de la más
habitual guitarra eléctrica con la que molestar a los vecinos). Al poco tiempo
le ficharon para un grupo, Saga, que versionaba cientos de canciones en bares,
pubs y recintos similares de toda Canberra. Según confiesa Kilbey, ganaba casi
tanto como su padre.
El grueso del
libro se centra, no obstante, en The Church, desde su creación hasta la
separación (provisional). Es un sorprendente relato en torno a lo que era la
vida de un grupo de rock en los años 80: el proceso creativo de letras y
música, las sesiones de ensayo, las sesiones de grabación, las discusiones y
negociaciones con las casas discográficas, las giras, las noches de alcohol y
drogas, el caos al que hace referencia el subtítulo del libro, los inevitables
choques de personalidad entre los diferentes miembros de The Church.
'Under the Milky Way' fue sin duda el mayor éxito comercial de The Church. Kilbey ofrece una curiosísima historia en torno a su génesis y comercialización.
Kilbey lo narra
desde un principio en un lenguaje coloquial. Va directo al grano y no tiene
pelos en la lengua. Junto con su reconocida arrogancia, Kilbey muestra una
enorme capacidad para la autocrítica. Es difícil dilucidar cuánto de lo que
cuenta pueda ser fiable: el abundante uso de sustancias estimulantes no puede
ser garantía de plausibilidad alguna. En particular, la adicción a la heroína
(según dice, fue Grant McLennan quien hizo las presentaciones en Bondi) es un
tema que Kilbey trata con enorme sinceridad y franqueza. Por ejemplo, cómo
terminó en alguna ocasión huyendo de la policía a la carrera, o incluso acabó
encerrado en el calabozo.
A quien le guste
el subgénero de la autobiografía de las estrellas musicales, Something Quite Peculiar debería ser
lectura obligatoria. Puede que The Church nunca llegaran al máximo estrellato
que otras bandas alcanzaron en esas dos décadas prodigiosas – la competencia
era mucha, y ciertamente muy cualificada – pero, a decir verdad, no son todos
los que pueden llegar a contarlo. Steve Kilbey ha podido hacerlo; quizás
incluso sea algo asombroso, teniendo en cuenta lo que se metió en el cuerpo.
Te ofrezco ahora
el prólogo del libro, una de las mejores presentaciones de un libro que he
leído en mucho tiempo. Dudo mucho que el libro llegue a ver la luz en español.
Aunque nunca se sabe.
Corre el año 2010, y estoy aquí sentado en la ceremonia de ingreso en el Salón de la Fama de los ARIA [Premios de la Industria Discográfica Australiana]. Van a dejar que ingrese mi grupo, The Church. Incluso se han traído al famoso periodista George Negus para llevar a cabo el ingreso en ese salón inexistente. Me he sentado entre mi madre y mi hermano Russell. Estoy aquí a regañadientes, he de admitirlo. No estoy deseando que comiencen los actos. Por regla general no me gustan las ceremonias de entrega de premios. Siempre he sentido que no me hacían ninguna falta elogios empapados en alcohol para que se justifique mi contribución al rock australiano, sea lo que eso signifique, qué demonios. Pero aquí estoy, en una gran mesa en el Hordern Pavilion, tratando de arreglármelas con la no muy buena opción vegetariana del menú, y cuidando además de mi vieja mamá y asegurándome de que lo esté pasando bien. Hablo con todos los que se dejan caer cerca de la mesa a ofrecerme su enhorabuena. ¿Y sabes qué? Eso tampoco es santo de mi devoción… ¿Tanta palmadita en la espalda y todo eso? ¿Tanta farsa y presunción? ¿Qué tiene que ver eso con la música?
No, no he estado que llegase esto, de ninguna manera. Mi banda y yo hablamos mucho de ello entre nosotros: nos lo han ofrecido unas cuantas veces antes y lo habíamos rechazado, pero todos creían ahora que nos correspondía hacerlo. Así que aquí estoy. Todos los del grupo han dicho que no deberíamos hacer un discurso, de manera que no lo he preparado. Vale, eso era lo fácil, no tener un discurso…
Pero a medida que avanza la velada todos los otros nominados hacen discursos muy gentiles y reconfortantes, que suenan de maravilla. Y es cada vez más obvio que lo considerarán una grosería si no decimos al menos algo. No será suficiente dejar que la música hable por nosotros, tal como habíamos planeado. La ocasión exige un discurso. ¡Y va a recaer en mis huesudos hombros el pronunciarlo! Tim Powles (el batería y ‘el chico nuevo’ de The Church) se ha dado cuenta de exactamente lo mismo: hace falta un discurso. Me lleva a los camarines y me sirve un diminuto traguito de mi licor favorito: Unicum Zwack, de Hungría. Una gotita da para mucho cuando hay que refrescar una actitud.
“¡Vas a tener que decir algo!” me dice Tim. Sí, hay que joderse, tendré que hacerlo. La única razón por la que he venido es porque me dijeron que no tendría que dar un discurso, y ahora, cuando quedan apenas quince minutos, es muy evidente que se espera un discurso. Un discurso que sea divertido y cautivador, y todo lo que merece una ocasión como esta. Ligeramente animado por el Zwack, vuelvo a sentarme entre mi madre y mi hermano, y me pongo a pensar, intentando crear el discurso de agradecimiento perfecto. Se me termina el tiempo mientras trato de juntar en cinco minutos lo que debería haber preparado en los últimos cinco meses. Típico Kilbey, típico The Church. El tiro de gracia lo pone Lindy Morrison, una buena amiga y batería de The Go-Betweens. Me ve sentado ahí, boquiabierto, mientras intento mentalmente componer un discurso magnánimo y elocuente: “¡Será mejor que digas algo!” dice Lindy muy sensata.
“Claro”, le respondo, tratando de no hacer caso de su bienintencionada interrupción.
“¿Qué vas a decir?”, pregunta.
“Eee, no sé… algo”, dio en un murmullo, mientras trato de concentrarme.
“Pero, ¿qué va a ser?” me vuelve a preguntar.
“¡No sé! ¡Estoy intentando pensar en algo!”
Seguimos dale que dale un rato, hasta que veo que George Negus nos está señalando que subamos al escenario. Hay cámaras y focos, y gente que me estrecha la mano y me dan palmadas en la espalda. De repente estoy en el podio y me hacen entrega de mi premio, ese triángulo dorado; me giro hacia el público. Puedo ver a mamá y a mi hermano, que están preguntándose qué voy a decir. ¿Voy a echarlo a perder de manera descortés y desagradecida? Veo a otros músicos, managers, agentes, editores y acompañantes, y a los simples espectadores curiosos, que han pagado por entrar. Todos sentados, esperando que los últimos en subir se expliquen y acepten el premio. No hay manera de que les baste con un sencillo “Gracias”.
De manera que empiezo a decir lo primero que se me pasa por la cabeza, y sigo hablando unos quince minutos, y entonces paro. De algún modo, me pongo elocuente, y mis palabras les hacen reír y aplaudir y vitorearnos. Y en medio de todo esto, Michael Chugg, que fue nuestro manager una vez, hace una pregunta muy pertinente a gritos al notar la alegría y regocijo que está causando mi discurso. “¿Por qué no podías haber sido así hace veinticinco jodidos años?”, pregunta en medio de más risas.
Sí, es una pregunta muy buena. ¿Por qué le lleva a alguien tanto tiempo llegar a ser algo que podría haber sido todo el tiempo? Chugg fue mi manager en mi fase de aislamiento, de confusión y malhumor, que precedió a mi fase arrogante y displicente, que dio paso a mi fea fase de yonqui, que a su vez engendró mi fase de familiar excéntrico: esa en la que me hallo ahora.
La respuesta a la pregunta de Chugg quizás se encuentre flotando en las páginas de este libro.
